un mensaje profanado del alma de un escritor novato y aturdido.
la mano alterna
un destello mutuo.
los espejos mienten
para darme la vida,
un oasis a lo lejos
se hace mi premio
y los amigos que eran
no reconocen lo que eres.
no aprendo hacer prosa
para ganarme la vida,
un tiempo aproveche
y extraje de las letras los placeres,
pero cuando los seres juzgaron
al poeta fuera de serie
oprimieron el mensaje absurdo
de los jovenes demente.
No hay tiempo para vivir
ni reglas para contarlo
no hay dogmas para escribir
ni menos para decir lo experimentado.
no tiene sentido la critica en el arte
cuando todo es distinto y abstracto.
cuando leemos algo que no entendemos
y solo el autor entiende,
se cumple el objetivo de un escritor maldito,
al recibir odio y murmuro
por expresarte como vienes.
a quien lee este ultimo párrafo
le doy todo mis respetos
y si entiende lo que siento
le entrego mis deseos de que no viva con mis deseos.
